Samuel Beckett (Automobile)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son ventilateur. Assez polluant pour permettre de dévier en vain. Assez restreint pour que toute immatriculation soit vaine. C'est l'intérieur d'un klaxon performant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la décapotable. Portière. Sa compression. Son dérapage. Sa benzine comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la durite totale émettaient chacun sa station service. Le compte-tours qui l'agite. Il se meut de loin en loin tel un kilomètre sur sa fin. Tous se parquent alors. Leur carrossier va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout circule.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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